LES DIMANCHES DE BOGOTA
Dès qu'il sort de la nuit glacée
Le soleil monte comme un brasier
Dans les ruelles
Droit sur la ville en plein midi
Il allume son incendie
Plein d'étincelles
Des flots de chaleur affolés
Vibrent dans l'air au souffle épais
Au goût d'essence
Le feu du ciel s'est répandu
Dans le tumulte de la rue
Qui sent la graisse
Des sirènes et des hurlements
Arrivent du port par instant
Puis disparaissent
Sur le trottoir sec et brûlant
Un enfant noir les yeux perdus
Est allongé sur le bitume
Les passants détournent leurs pas
Cela ne les concerne pas
Dans l'enfer de la solitude
Dans le désert de ce trottoir
Tous ces gens qui passent sans voir
Ont pris la mort en lassitude
Dans la poussière qui prend feu
Dans l'air torride
Les mouches viennent s'abreuver
Au coin des lèvres craquelées
De l'enfant aux joues boursouflées
A la peau grise
C'est long à vivre cette mort
Sans que personne ne se baisse
Sans que personne ne l'embrasse
Sans que personne ne le caresse
Ne le lave ou lui donne à boire
Mais dites moi cet enfant noir
Qui meurt tout seul sur le trottoir
Est-ce vous ou bien est-ce moi ?
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