MONSIEUR LE TOURISTE ALLEMAND
Les grillons chez le boulanger,
Ne chantent plus leur chant d'espoir,
Après sa dernière fournée,
Le four à pain n'est qu'un trou noir.
Pourtant les petits pains et fouaces,
Et les tourtes de dix kilos,
Embaumaient loin jusqu'à la place,
En sortant de son ventre chaud.
Dans cette église sans clocher,
On ne murmure plus de prière,
Il n'y a au fond du bénitier,
Que l'eau de la pluie fraîche et claire
La cloche pour un requiem,
A fondu en gouttes de sang,
Sur les mages de Bethléem,
Sur Mariannou et sur Vincent.
Monsieur le Touriste allemand.
Les charretiers en biaude noire,
Ont vidé leur dernier chabrot,
Et sont allés au champ de foire,
Silencieux, les mains dans le dos.
Le puits n'est plus qu'une margelle,
Les oiseaux n'y font plus leurs nids,
Il n'y a plus de demoiselle,
Pour s'asseoir à l'ombre du buis.
Dans les écoles du silence,
Les rires ne font plus écho,
Les enfants des grandes vacances,
Ne font plus claquer leurs sabots.
Dans la cour des petites filles,
On dit qu'ils étaient bien deux cents,
Personne n'a refermé la grille,
Depuis qu'ils sont sortis en rangs.
Monsieur le Touriste allemand.
Les derniers murs de ces maisons,
S'enfoncent doucement en terre,
Il n'y a plus aucun maçon,
Pour relever ces quelques pierres.
Il n'y a plus aucun maçon,
Il n'y a plus de couturière,
Plus d'auberge et plus de chansons,
Plus de maîtres, plus d'écolières,
Plus de cris et de galopades,
Plus de fête du vin nouveau,
Plus de rires et de cavalcades;
Plus de vielle et plus de pipeau.
Depuis qu'on a battu tambour,
Pour le dernier rassemblement,
C'est le silence à Oradour,
Monsieur le Touriste allemand.
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